A menina em ti

Este ano havia um menino. Fazia serpentear fitas no ar, amparava bolas coloridas com as omoplatas, brandia arcos que se poderiam fazer rolar na estrada, com a ajuda de um pauzinho, e que de vez em quando trespassava com o seu próprio corpo, num gesto súbito e elegante.

Pronto, nem tanto. É um menino iniciado ainda, aceite apenas porque em Espanha começaram a integrá-los. Ou então já está a tornar-se uma bandeira e eu nem sei: um manifesto em defesa de um lugar para os rapazes na ginástica rítmica. Sempre foi um desporto de meninas: não será tempo de acabar com esse esforço de exclusão, estigmatizante para uns e para outros, e aliás injusto (além de comercialmente estúpido)?

Mas, pronto: isso é outro problema. Penso sobretudo no Artur, muito mais do que na higienização de uma modalidade que, de resto, durante muito tempo compensou ela própria uma menoridade. E se o meu filho se interessasse pela ginástica, um dia? Quanto não poderiam dar-lhe aqueles pivôs, saltos e ondas – os equilíbrios e riscos, as sincronias, os efeitos e os passos de dança?

É que nem sequer é bem uma modalidade desportiva, a ginástica rítmica: é muito mais uma escola de estoicismo. Há no infinito labor por detrás do aperfeiçoamento de um daqueles esquemas todo um edifício de deliberação, esforço, resistência e superação que ultrapassa, inclusive, alguns sistemas filosóficos mais rudimentares. E depois ainda há aquela expressão corporal.

Quer dizer: aqueles gestos fluidos e aqueles supetões. Aquele diálogo com a música e aquela recusa a ceder a ela. Aquela fúria e aquela hesitação. Aquela beleza e até aquela fealdade – como não admirar o modo como as raparigas se expressam, meninas ainda ou jovens mulheres já, dialogando com o tapete, e com as bancadas, e com o altifalante, e com essa estranha ressonância dentro de si próprias a que, às vezes, quase acedem? E porque não poderia um menino tentá-lo também?

Comove-me sempre, ver as ginastas, e no fim-de-semana passado lá estivemos de novo, o Artur e eu, a aplaudir as atletas da mamã. Apeteceu-me mesmo vê-lo ali também, um dia, sobre o praticável. Quão à frente da sua versão mundana não está o rapaz que sabe dançar? Que à-vontade não tem? Que conhecimento não possui? Que emoções não antecipa?

Talvez não se interesse por nada disso, o nosso Artur. Se fosse machão, fazia-lhe um bem danado. Se não fosse, também não lhe fazia mal nenhum. Mas vai-me sair futebolista, não vai? Daqueles que passam a tarde de domingo a pontear uma bola contra a parede, à espera da hora de dar o Sporting? Não é que eu não mereça.