O ano que vai embora

O ano que vai embora teve piedade de mim mas, eu não sei se é da barba branca, sinto que perco a capacidade de estar alegre à medida da sorte que tenho.

O sol frequente, estes dias bonitos de um inverno a começar cheio de luz, não impede que se aticem as ondas, que levantam monstros no nosso mar. As Caxinas estão a brilhar como de cristal e todas as pessoas andam à pressa com a cabeça nas festas, nos balanços, no ano que chega. O ano que vai embora, como de costume, é escorraçado por queixumes, a lamúria que traduz a condição humana.

Não sei se já vos é nítida, aos meus olhos pôs-se nítida a ausência dos velhos. Os que morreram e os que se confinam esvaziam a marginal por onde caminhavam ou sentavam, a barafustar sobre futebol ou namoros dos netos. Faltam com suas lentidões e bocas de memória, obrigando os corredores a um maior cuidado. Hoje, o passeio é da multidão dos que correm em fuga dos ginásios a ouvirem a Blaya nos auscultadores. Os velhos que espreitam o mar encolhem na escada de madeira e silenciam-se sobretudo. Vou com o cão ao pé. Como já tenho a barba branca, dizem-me boa tarde e não lhes parece estranho que me detenha por ali também. As ondas numa tarefa furibunda, e eles acabando por dizer que foi num mar assim que naufragaram ou lhes naufragou alguém. Morreram dois ou três. Morreram homens em vários invernos. Agora estão a morrer menos porque embarcam menos e porque os mestres cumprem muito mais juízo. Antigamente a ganância também se justificava com muita fome e os homens eram atirados às tormentas sem muita piedade.

Perguntei que haveria ele de estar ali a espiar. O senhor disse-me que era o mesmo que ficar à espera que alguém volte. Olhar o mar tem algo da promessa de alguém voltar.

O ano que vai embora teve piedade de mim mas, eu não sei se é da barba branca, sinto que perco a capacidade de estar alegre à medida da sorte que tenho. Julgo que sou corrompido pela dolência de Bach, que ouço numa disciplina talvez severa. Presto demasiada atenção àquilo que acaba. Ao que não continua, não se repete, não me volta a amar. De certo modo, talvez ouça Bach à espera que alguém volte, porque dele espero o milagre, nada mais certo para semente do milagre do que a sua música, a sua maravilha.

Queria um superpoder para focar apenas na maravilha. Um límpido uso dos olhos para ver só o que nos elogia e conforta, o que nos guia pelo bem e nos gratifica com o encontro dos outros. Mas estes anos estão a destruir tanta coisa, tão grande tragédia em redor, não creio que exista muito quem possa voltar, por mais que espiemos a lonjura, a beleza, a luz, o sagrado. A Humanidade estará diante de certo vazio, e nesse vazio custa até considerar coisa muita esse tão imenso mar.

Que bizarra forma de acabar um ano. Por tanto aperto e tanta espera, tanto que escrevi e tanto que sonhei, olho para a minha terra e o que me lembra é quem não está mais aqui.

(O autor escreve de acordo com a anterior ortografia)